Lui mi strappa il cuore fuori dalle budella, con suprema grazia. I suoi tocchi lievi e vellutati mi piegano il collo fino a farmi strusciare la testa per terra, mi costringono delicatamente a guardarmi i piedi, per verificare che siano stabili, adatti a tenermi eretta anche controvento. …
Denaro
Io continuo ad essere letteralmente infelice. Nel senso non letterale del termine, perché a me le parole salvano sempre la vita. Ma questo funziona solo se non sei in guerra, ahimè. E per coloro che in guerra ci sono, potendo fare …
Light my brain, Jim
Perché a incendiarmi i sensi e il corpo ci hai già pensato anni fa. Ma c’era anche del cervello, anzi: meno consapevole e carico di esperienza, ma di cervello ce n’è sempre stato in dose massiccia in quell’enorme fuoco. Cosa c’è …
La banalità del male
Il “male” è un pensiero che di recente mi tormenta. Intendo il male vero, quello ha a che fare con la violenza, la tortura, l’assassinio, la persecuzione. Il male è sotto gli occhi di tutti, anche di chi non lo vuole …
Una pornopoesia. Alda Merini
Questo testo della Navigli-Viscere-Poetessa Alda Merini è praticamente sconosciuto. In cerca di buone ispirazioni sulla poesia erotica, possibilmente scritta da donne, mi ci sono imbattuta stamattina. È una poesia porno e blasfema. Quale migliore lirica per il candido periodo che precede il Natale… Porno …
I baffi di Frida Kahlo. Ashraf Fayadh, condannato a morte
La parola, la letteratura e l’arte in generale nutrono la mente e le anime. Sono un mezzo per raggiungere la verità, il che significa comprendere, pensare, saper ragionare con tutti i sensi di cui la natura ci ha dotato. L’arte scatta un’istantanea della realtà …
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Vendetta
Il mio dolore non ha colore. Il mio dolore non ha bandiera. Il mio dolore non si misura in distanze. Il mio dolore non ha Dio. Il mio dolore non ha paura né pretesti. Il mio dolore va oltre il mio …
Memorie dal sottosuolo. Il male di Dostoevskij
Bisogna avere coraggio per scendere nel sottosuolo. A piano terra, o ai piani alti, tutto è più facile, accettabile. Ma non è detto che sia tutto vero ciò che brilla sotto la luce buona del sole. In cantina, nei sotterranei, c’è …
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A Rimbaud da Verlaine
Anche gli angeli muoiono. In novembre, e quando sennò? Rimbaud morì senza una gamba, paralizzato, secco come uno stecco, insonne, morfinizzato. Un angelo dimezzato, caduto. A trentasette anni aveva vissuto tante vite: poeta dannato e ribelle, amante di Verlaine, viaggiatore errabondo, …
“Congedo da Berlino” e il resto. Heiner Müller
Non ho tempo. No, non ho tempo. L’influenza gastrointestinale di mio figlio, sono sola, la casa, la doccia, la nanna, le bizze, la consolazione. Non ho tempo. Non ce lo avrei comunque. Ma come si fa ad avere tempo? Tempo …
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Letteralmente Felice! 